Eventos inesperados que sucumben hasta el más ínfimo punto de mis terminaciones nerviosas, de mis palabras; ahí quedo cuasi perdida.
Clarice me dijo hace días esto:
"Tengo miedo de escribir. Es tan peligroso. Quien lo ha intentado lo sabe. Peligro de hurgar en lo que está oculto, pues el mundo no está en la superficie, está oculto en sus raíces sumergidas en las profundidades del mar. Para escribir tengo que instalarme en el vacío. En este vacío donde existo intuitivamente. Pero es un vacío terriblemente peligroso: de él saco sangre. Soy un escritor que tiene miedo de la celada de las palabras: las palabras que digo esconden otras: ¿cuáles? Tal vez las digo. Escribir es una piedra lanzada en lo hondo del pozo. "
Yo al escucharla-leerla sólo pude silenciar.
2 comentarios:
¿Un soplo de vida?... quizás me equivoco... te digo lo que me dijo clarice hace poco...
"quien tenga la verdad, que venga y la diga, escucharemos afligidos..."
Se te extraña... como se extraña lo que no hace falta sino llena en las ausencias ;)
Besos
P.D. paquito de manda hartos saludos y abrazos
Srta. Clav:
Me uno a su pensar y su sentir respecto a la escritura. La labor de poner en letras los propios pensares exigen del escritor una caída libre, un derrumbamiento de la superficie en que se está de pié... por mi parte confieso que no puedo escapar de la sensación de vértigo en el vientre.
Saludos!
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